Salii più in alto all'aperto, sopra quelle stanze piene d'echi, verso quella torre dalle fragili forme sottili. Sembravano sostenute dall'implacabile colore del cielo, come il vento insistente fa cantare le foglie d'autunno. La pioggia cercava invano di rendere scivolosa la piccola scala a spirale che portava in alto, ma ormai più volte la ruggine aveva vinto la battaglia: se non fosse stato per il freddo bagnato che la ricopriva, le mie dita sarebbero state ingannate convinte di accarezzare la corteccia di un ramo contorto. Raggiunsi la cima, la piccola scala si fermava di colpo, quasi da qualche parte ci fosse nascosta una porta verso il cielo, o forse c'era, forse l'avevo davanti ma non riuscivo ad aprirla.

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